(Текст предоставил: Вячеслав Шевляков)

Шевляков Вячеслав

Пуля.

                  Вячеслав Шевляков.
 
Если выстрелить пулей куда попало –
Не найдёшь с собакой.  Пиши – пропала. 
Но зато если пуля застряла в теле,
То она при своём, то есть, мокром, деле,
И её хирурги в немом восторге
Извлекут.  Или после отыщут – в морге. 

Так и я вот – из дому без цели выйдя –
Наугад бреду в непотребном виде. 
Велика ль беда, что небрит-нечёсан,
Что безумен взгляд? Ну, небрит – и чёрт с ним!
Я бы путал след, наступая в лужи,
Да погони нет – никому не нужен. 

Ах, мыслитель, в какую ни сядешь позу,
Никому от тебя ни вреда, ни пользы. 
Ни в дому не ждут, ни в тюрьму не примут...
Хорошо ещё, что мягчает климат,
И февраль, в угоду заезжим неграм,
Не балует белых ни льдом, ни снегом. 

В свой урочный час затихает город,
Как огромный зверь, утоливший голод. 
До утра, забыв о запретном древе,
Спят Адамы и Евы в бездонном чреве. 
Заведись во мне чувства хотя бы завязь,
Этим чувством, наверно, была бы зависть. 

Овладей искусством вопить в пустыне,
Окликая тех, чья душа остыла. 
И услышав голос – охрипший, жалкий –
Мой запойный ангел вспорхнёт с лежанки,
Приземлится рядом – и волком взвоет. 
И мы двинем дальше.  Нас станет двое.